Просто...

Я сумею дождаться. Наверное. Может быть. Надо. 
От предчувствий заноют слегка оробевшие пальцы… 
Примостятся стихи на плече чудака-листопада. 
И натянется жизнь полотном на прожитого пяльцы. 

Буду ждать. Не впервой охраняю я сумерки в доме, 
Коротая тоску с отраженьем в простуженных окнах. 
Как в зимовье медведь, завернусь я в уютную кому, 
Ожиданье с обидой сплету в несгораемый кокон.

 

Подожду. Не беда. Всё пройдёт, как бывало и раньше. 
Постучат — и открою. Вдохну, задохнусь, растеряюсь. 
Осушу глупый спор, разделявший нас долго Ламаншем, 
Обойду все запреты по самому острому краю. 

Впрочем, надо ли ждать? Тосковать о разрушившем тайну? 
Тратить жизнь, согревая щекой запотевшие стёкла… 
Я, как кот, стороживший бесцельно чужую сметану, 
Разозлюсь и порву волосок, меч державший Дамоклов. 

Пусть летит и вонзится, разрезав и кокон и кому, 
Старой вышивки нити пускай навсегда разорвутся. 
Прогоню за окно на мороз ожиданья фантомы… 
Не дождусь. Не хочу. Надоело. Меня пусть дождутся.